Tus venas


Las venas de tus piernas, Son las carreteras a lugares sin igual, Son las avenidas de mis besos, Los desvelos de mis sueños, Las venas de tus piernas son mi puro deseo. Anuncios

Es cuestión de lenguaje


Esto que vez, esto que crees material, este universo, no es más que el lenguaje de la Creación. Así es que soñamos universos tan sólo nuestros y vemos de finos trajes a los fantasmas de aquellos que nos visitan con o sin esperanza, pero que nos quieren “conversar”. Es cuestión de este lenguaje celestial de…

Y bailaré sobre tu tumba


Bailaré, cantaré, escribiré poemas nuevos, inauditos e inaudibles. Así que así es como bailaré y bailaré, con versos nuevos y antiguos, con una copa de viño o una botella de champagne. Cantos tumultuosos y melifluos, cantos de cantores olvidados pero no arrepentidos. Cthulhu es mejor que sigas dormido.

Florencia


Esos pétalos sudorosos hablan de constelaciones de armonías poco lúcidas en los momentos en que estás lista para florecer, otra vez y otra más. Mil maneras de contar la misma historia, de cantarla, de recitarla, de gritarla y hacerla un poema, una poesía desesperada que espera esperanza.

Palabras


El Universo sin palabras no existe, todo sería un caldo de cosas y de cosar, quien sabe si podríamos comprender algo y así osar, quién sabría si lo quisiste? Todo sería verbalmente homogéneo, si nada existiera verbalmente, no existiría nuestro ingenio. Pero si lo quisite al menos le ufaste, entonces sin palabras aún le provocaste.

Natre


A poco más de un año de la pérdida de mi padre, a casi un año y medio de la pérdida de mi madre y a casi un año de la pérdida de mi tía… aún me quedan los chips de chocolate, y con ella la música no tiene fin. En cuestión de unos meses…

Horizonte


Allá lejos, dónde no se ven nubes ni pájaros, dónde los barcos se pierden al filo de nuestros sentidos, eso que algunos llaman horizonte, es el límite de mis creencias. Allá lejos, dónde no se ven nubes ni pájaros, surmergida en un abismo colosal habita una criatura descomunal, desconocida, pero conocida como el origen de…

La oscuridad


Y finalmente se vieron a los ojos, los suyos y esos que no podemos negar habitan en el fondo de la oscuridad. Sea como sea, se enamoraron. Fue una de esas pasiones que matan, a él por supuesto. Pero no fue inmediato, ni si quiera unos años, fueron décadas que se resumieron en un momento…

Feliz Navidad


Feliz Nacvidad en un suspiro entre familia con abrazos Feliz Navidad en un momento entre amigos y copas Feliza Navidad en recuerdos con los que no estando están Que cada segundo cuente Feliz Navidad.

El bajista enamorado


El era un bajista que se jactaba de tocar el alma de las personas y hacerlas resonar con su música. Cuando se enamoró, ella tocó de verdad su alma, y cuando el la tocó a ella supo dr verdad lo que era la resonancia.

Surfer del tiempo


Somos los surfistas de una ola que es el tiempo, ya no existe esa ola en el pasado, sólo agua quieta u otra ola… No existe la misma ola futuro, esa, esa es otra ola. Pero sufear cada ola, eso, eso es amar!

Los gritos alimentan al caos


Los oscuros viven en silencio En silencio se vive en la oscuridad En silencio se mira a la oscuridad O los oscuros te verán en silencio. Ahora no griten solo deja tu corazón latir déjales que te palpiten.

Del silencio a la poesía


Poesía es estar presente poesía es ser ahora poesía es ser y sólo estar poesía es no mente poesía es cada imagen articulada en un verso, en un sonido o en un silencio. Amar es poesía.

Y Vagi Neto


El mundo en paz, imagina sin fronteras, imagino sin política, imagino sin religión, imagina. Sólo música, imagino solo vivir felices, imagina. Estoy solo o lo imagino?

Amor prohibido en Roma


Aire entre mi pluma y tu cuerpo Manos que libran una cruenta batalla piadosa Oídos que susurran un silencio interrumpido Roce que prende este incendio voraz Entre espacios y formas de tanto en tanto Nuestras almas en tormentas perfectas con mares enardecidos Roce que acelera el dantesco incendio de esta pasión Oídos que susurran un…

Las olas


Olas del tiempo que vuelven con y sin viento. Olas pasadas de venas que no olvidan. Olas que son sombras de gaviotas que alguna vez escuharon de un tal Juan Salvador. Olas de pintores de otros mares, de otras brisas y otros poemas perdidos. Poemas que se perdimos entre el espacio de sinapsis incompletas, que…